Предновогодняя фантазия

Очередной рассказ из серии «Вымышленная жизнь админов» игры Легенда — Наследие драконов.

——————

За окном шел снег и рота Альянса…

Греич задумчиво выбил трубку об каблук хромовых сапог, критично осмотрел себя в зеркале, одернул военного покроя полуфренч и с заметным кавказским акцентом произнес:

— А доложите мне, дорогие товарищи, что у нас творится в мире?

Собравшиеся в кабинете напряженно молчали. Все не по наслышке знали, что с тех пор, как Греич стал изображать из себя Сталина, выступления без персонального разрешения карались отсутствием премии. А рисковать огромной Новогодней никто не хотел.

— Докладывайте, товарищ Кристоф.

Кристоф поднялся, снял очки, одел очки, взял блокнот и положил его на место. Было видно, что он заметно нервничает.

— Все в порядке, товарищ Ст…. Греич, без происшествий. Подготовка к праздникам идет полным ходом, со склада достали фальшивые елочные игрушки, Петровича и Федотыча из котельной напоили и в костюме Снеговиков поставили на площадь закусывать огурцами. Практика показала, что их пьяные фантазии вполне воспринимаются как новогодние квесты, так что тут проблем нет.  Чтобы не сбежали раньше времени, приковали их к ёлкам.

— И это хорошо! – произнес Греич и немелодично исполнил какую-то музыкальную зарисовку. Берсан тихо хихикнул, узнав заставку шоу Стаса Давыдова.

— Хорошо смеется тот, кто смеется, получив премию, товарищ Берсан. – тонко намекнул Греич. – Докладывайте вы.

Кристоф с явным облегчением опустился на стул, украдкой смахнув испарину со лба. Вместо него поднялся уже не такой веселый Берсан. Подумав, он засунул руку за отворот пиджака, вторую протянул вперед и грянул:

— Товарищи! В то время, как гидра конкурентов вовсю поднимает свою голову, мы должны быть едины, как никогда! Мировой пролетариат в нашем лице никогда не допустит, чтобы…

Греич поморщился:

— Что, опять лаги?

Берсан развел руками:

— А что я могу поделать? Нагрузка на сервер все увеличивается. Мало того, что вводится масса нового контента, так еще и переезд этот, будь он неладен…

— Кстати о переезде… — Греич подошел к карте серверов, утыканной значками кланов по обе стороны от линии фронта, которую он недавно с таким удовольствием нарисовал. Задумчиво осмотрел расположение сил, подхватил флажок очередного клана и небрежно воткнул его в изображение минора. За окном громыхнуло.

— Товарищ Тейрана, что у нас с клановым контентом?

— Все как всегда, товарищ Греич. Игроки роют сугробы на клановый подарок, ковыряют клановую цитадель в поисках чего-то странного, что они называют «польза», матерятся на лаги…

— Стагнация! Болото! Почему не работают нововведения, призванные увеличить монетизацию, а? Почему нет войны, черт побери? Мы что, зря затеяли столкнуть лбами сервера? Какого лешего вы сидите и ничего не делаете? Где азарт? Где провокации? Почему над вами ржут и называют унылыми тролями?

Греич в ярости шагнул к столу, сотрудники втянули головы в плечи и… о бронированное окно офиса с громким «Шмяк!»  разбился спелый помидор.

— Это еще что такое?! – гневно зашипел Греич.

Берсан выглянул в окно.

— Это Реборны у Могикан башню отбирают.

— Значит война! – Греич хищно оскалился, торжествующе оглядев собравшихся.

А за окном шел снег и рота Майндхантеров…